Je fais tout ce qui est en mon pouvoir pour me raisonner. J'en appelle avec ferveur à ma volonté pour qu'elle ne cède pas au cours des 24 heures à venir. Je relativise en me disant que d'autres que moi ont survécu aux camps de travail — je pense, par exemple, à La Balance du souffle écrit par Herta Müler. Bien qu'ils soient passés pendant une période de leur vie par les mines de sel, je sais que certains sont morts dans leurs lit, emportés par la vieillesse. J'ai encore pas mal d'arguments de ce type, invoqués ici afin de me rassurer, de me faire réaliser que cela ne sera qu'un mauvais moment à passer. Et pourtant, je reste tétanisé à l'idée qu'il va me falloir me livrer d'ici peu à la pire des entreprises : faire du ménage, passer l'aspirateur. L'horreur ! Je ne peux m'y résoudre.